Control – Alt – Delete

Nu sunt Charles Bukowski sau Rupi Kaur pentru ca suferința mea să conteze.
Suferința mea e la metrou
Întinde mâna pentru 2 lei
Și vinde leucoplast cu rivanol și șervețele dezinfectante.
Suferința mea face naveta și lucrează bine
De oriunde
Dă „bună ziua” și mulțumește frumos la casă
Nu cere pungă, pentru că are rucsacul în spate și-i încap toate.
Suferința mea se uită pe geamuri
Și vede familii fericite chiar și acolo unde nu sunt.
Se încântă când vede luminițe de Crăciun pâlpâind la o fereastră
În mijloc de iulie
Și nu-i cad frunzele în primele zile de octombrie .
Suferința mea se plimbă cu tramvaiul
Și se zguduie la fiecare curbă
Iar când vatmanul schimbă macazul
Se pune pe șină să simtă împunsătura acului
Apoi se urcă la loc fiindcă a uitat să plătească biletul.
Suferința mea are fața oricui- n-ai recunoaște-o în mulțime.
Nu bate din picior și nu urlă.
Doar merge și merge și merge
Ca să ajungă într-un loc în care să plângă
Pentru că nu e nici a lui Bukowski, nici a lui Rupi Kaur.
E a mea, iar asta o face o suferință măruntă
Care suferă că nu-i mai mare
Și că n-o să rămână în biblioteci, tatuată pe mâinile altora sau imprimată pe tricouri
Din bumbac ieftin
Făcut din suferința altora care-s încă și mai mici ca să se gândească
Că suferința lor ar conta undeva, cândva.